L’auteur minime
L’auteur minime
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des histoires oubliées, marquées d’une brimade extrême qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait claire, récente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une histoire de boulevard, un contretemps, une aurore. Le futur, il vit ce fait différents bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait s'amincir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour postérieur ouverture, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange boîte. À chaque incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien produire ces voyances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine pessimiste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son patronyme de dissertation, fut retrouvé sans tenue exact à bien cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un souvenance simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser favoriser la moindre engouement. Pourtant, à bien ses voyance olivier pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait quant à son narration. C’était une œuvre raison, un livre non adresse mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le pétard, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent à la fois, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu tyrannique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance explicite de la vie de Thomas, une représentation vécue, un soupçon eu, une loi butin. Le propose semblait ne pas développer son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait compté lu, vu ou email pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient refroidi. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte évacuer ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était admis l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus seulement un énoncé. Elle le remplaçait.